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Depois
Nem a coluna truncada: Vento. Vento escorrendo cores. Cor dos poentes nas vidraças. Cor das tristes madrugadas. Cor da boca... Cor das tranças... Ah, Das tranças avoando loucas Sob sonoras arcadas... Cor dos olhos... Cor das saias Rodadas... E a concha branca da orelha Na imensa praia Do tempo.
Mário Quintana |





























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